Dans une ruelle couché dans les poubelles, il y avait un macchabée
Une balle danse tête, le cerveau comme une crête lui pendait sur le bout du nez
Sans autre témoin que son seul assassin, il mourut samedi matin à minuit moins vingt
Mères chéries, écoutez mon récit, fiez-vous pas aux inconnus
Dites à vos fils de rentrer dans la police au lieu de courailler les rues
Et vous vivrez en toute sécurité en sachant le fruit de votre sein sur le droit chemin
Sur le droit chemin