Connaissez-vous l'histoire du comte Dracula
Qui dormait dans sa tombe et non sur un matelas?
Du fond de son château je sens sur moi son oeil,
Quand je range mon violon dans son petit cercueil.
Dans les rues de la ville parmi la multitude,
Je l'imagine dans son lit de solitude,
Ce fou romantique rejeté dans les oubliettes,
Il me semble l'entendre gratter à ma fenêtre.
Connaissez-vous l'étrange comte Dracula
Qui dormait dans sa tombe ou bien la tête en bas?
Il se relève la nuit pour aller se nourrir,
Et il ne sait pas se décrire,
L'eau des miroirs ne lui renvoie pas son reflet,
Il ignore s'il est beau, il ignore s'il est laid,
Il porte une cape, il porte une fraise en dentelle,
Un chapeau démodé, mais il est immortel.
Je connais une fille dont le sourire pointu,
Est plus cruel que celui de Nosferatu,
Le crucifix qui descend entre ses deux seins
Ferait se damner un saint.
On se brûle les yeux sur sa chevelure blonde,
Comme si l'on revenait d'une cave profonde,
Le goût de sa personne comme celui de l'ail
Me reste dans la bouche, je doute qu'il s'en aille.
Il semble que l'amour soit parfois un charme bien pire
Que celui que l'on prête au prince des vampires,
Deux malheureuses piqûres dans le cou qui vous grattent,
Discrète signature du vieil aristocrate.
Dans les rues de la ville parmi la multitude,
Je l'imagine dans son lit de solitude,
Ce fou romantique rejeté dans les oubliettes,
Il me semble l'entendre gratter à ma fenêtre.