Chanson d'amour, hystérie du moment, écrans, romans, tout le temps
Des petits, des lourds, des vrais, d'autres du flan,
C'est trop finissons-en
Ça dégouline de tons les magazines
Ça colle aux doigts, ça colle au coeur, c'est dégoûtant
En vérité
Qui pourrait m'en citer
Un seul qui lui ait donné
Plus de liberté
Des amours propres, les plus sales, écoeurants
J'en ai croisés souvent
Infants, parents, photos, sourires, charmant!
Nés pour venger tons leurs échecs, donnant donnant
Amours "vautour", ou "vitrine", j'en ai vus
Mais des amours tout court, ça court pas les rues
Abus de confiance, vulgaire anesthésique
Inconscience pathétique
Ça peut cacher nos misères en moment
Comme un alcool, comme une drogue, an paravent
Mais y a toujours on de ces sales matins on l'on se dit que l'amour
Ça sert à rien
Trêve de discours, y a rien de pire que l'amour
Sauf de ne pas aimer
Autant le faire, c'est clair
Et puis se taire