L'ambiance est électrique.
On effeuille la marguerite.
La chaleur se fait cuisante,
Les voyeurs sont cloués sur leur siège.
Acta est fabula!
La faucheuse est injectable
Quand l'État se fait homme de main
Et que tout le mirodrome crie: "Au poteau!"
On se croirait dans un Peep-Show
Où une Prométhée danse
Sur le chant du signe.
Elle a l'âme sur les lèvres
Quand elle grimpe sur l'échafaud,
Où les néons affichent
Le royaume de Pluton.
Yama scrute son miroir.
Les hautes oeuvres s'exécutent
Quand l'État se fait homme de main
Et que tout le mirodrome crie: "Au poteau!"
On se croirait dans un Peep-Show
Où une Prométhée danse
Sur le chant du signe.