Main dans la poche de son costard, la lame
Fait les cent pas sur le trottoir, la lame
C'est un voyou, c'est un héros, la lame
C'est une star, c'est lui Pierrot, la lame
Au Sud du Bronx moitié cramé, engraisse
Un Manhattan riche à crever, on perce
Tu penses qu'à ça depuis que t'es né, encaisse
Ce qu'ils n'ont pas voulu te donner, correct
Que le mec soit blanc, noir ou bronzé, la lame
Tu vois que la couleur des billets, la lame
T'as des réflexes et pas de quartier, la lame
T'as la vitesse mais faut durer, la lame
Je regarde partir dans la fumée, la lame
Souliers cirés dans ce merdier, infâme
La série noire pour la photo réclame
C'est pas Bogart, c'est bien Pierrot la lame