Ça commence au fond du lac Brûlé alentour du huit ou dix de mai
La mort à longues manches vêtue d'écume blanche, faire rouler le billot pour que tombe Sylvio
Elle lui lance des perles, des morceaux d'arc-en-ciel pour lui crever les yeux et le briser en deux
Sylvio danse et se déhanche comme les dimanches un soir de chance
Remous qui hurlent, plancher qui roule, parfum qui saoule, reste debout
Thauvette, Sylvio Morin, Ephée, les deux Mainguy, Sweeney, le gros Quévillon, Vincent, le père Cousineau
Morelle et Ladouceur, Albert Lebrun aussi, Dupras et puis Larocque, Lefèbvre et Charbonneau
Tous plus Ed Mc Millan, Mc Pherson et Séguin, Malouin, Aurèle Brière, Tourmaline et Nicklaus
Trois pouces et puis Morelle et puis Camille Rivard, Philippien et le cook qu'on ne voit pas ici
On creuse un trou à la bonne place, on met le joujou dessous la glace
Jambes à son cou on débarrasse, faces en grimace, c'est le sauvez-vous
Car il faut pas être là quand ça part, ça vous tue, ça vous couche, ça vous mord
Ça vous traverse un gars de bord en bord, ça s'amuse à crever le plus fort d'abord et tout est calme jusqu'à demain matin
Dans sa tête y'a des billots qui flottent qu'il échangerait pour un air de guitare
Mélancon s'est noyé par ici, y faudrait pas que ça recommence, debout sur les rivières quatre-vingt hommes à guider
Dans sa tête y'a des billots qui flottent qu'il échangerait pour un air de guitare
Pour arriver au moulin, au moulin de Buckingham il faut débloquer la jam qui se rebloque un peu plus loin
Coups de hache et coups de pied, dynamite et chaîne cassés, sur le front la pluie glacée, pas de nouvelles de la fiancée
Les heures sont longues, les eaux profondes, dans d'autres mondes les femmes blondes
Oh! la gaffe, le godendor, les rapides et les croc-barres si on veut être là à temps en même temps que le printemps
Y'aura de la musique à plein, des voisins et pis du pain, de la bière et des matins installés dans le jardin
Des billots pour le papier, des billots pour le carton, des billots pour se réchauffer, des billots pour les maisons
Pas de billots pas d'écrivains, pas de livres comme de raison, ça serait peut-être aussi bien et peut-être aussi que non
Dans sa tête y'a plus de billots qui flottent et sa femme au village qui tricote da, la, di, dou..............
Sylvio danse et se déhanche comme les dimanches, les soirs de chance
Remous qui hurlent, plancher qui roule, parfum qui saoule, reste debout