Au rez-de-chaussée, dans mon HLM
Y'a une espèce de barbouze
Qui surveille les entrées,
Qui tire sur tout ce qui bouge,
Surtout si c'est bronzé,
Passe ses nuits dans les caves
Avec son Béretta,
Traque les mômes qui chouravent
Le pinard aux bourgeois.
Y se recrée l'Indochine
Dans sa petite vie de peigne cul.
Sa femme sort pas de la cuisine,
Sinon y cogne dessus.
Il est tellement givré
Que même dans la Légion
Z'ont fini par le je ter,
C'est vous dire s'il est con!
Putain ce qu'il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime!
Au premier, dans mon HLM,
Y'a le jeune cadre dynamique,
Costard en alpaga,
Celui qu'a payé vingt briques
Son deux pièces plus loggia.
Il en a chié vingt ans
Pour en arriver là,
Maintenant il est content
Mais y parle de se casser.
Toute façon, y peut pas,
Y lui reste à payer
Le lave vaisselle, la télé,
Et la sciure pour ses chats,
Parce que naturellement
Ce bon contribuable centriste,
Il aime pas les enfants,
C'est vous dire s'il est triste!
Putain ce qu'il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime!
Au deuxième, dans mon HLM,
Y'a une bande d'allumés
Qui vivent à six ou huit
Dans soixante mètres carrés,
Y'a tout le temps de la musique.
Des anciens de soixante-huit,
Y'en a un qu'est chômeur
Y'en a un qu'est instite,
Y'en a une, c'est ma soeur.
Y vivent comme ça, relax
Y'a des matelots par terre,
Les voisins sont furax;
Y font un boucan d'enfer,
Y payent jamais leur loyer,
Quand les huissiers déboulent
Y écrivent à Libé,
C'est vous dire s'ils sont cools!
Putain, ce qu'il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime!
Au troisième, dans mon HLM;
Y'a l'espèce de connasse,
Celle qui bosse dans la pube,
L'hiver à Avoriaz,
Le mois de juillet au Club.
Comme toutes les décolorées,
Elle a sa Mini-Cooper,
Elle allume tout le quartier
Quand elle sort son cocker.
Aux manifs de gonzesses,
Elle est au premier rang,
Mais elle veut pas d'enfants
Parce que ça fait vieillir,
Ça ramollit les fesses
Et pi ça fout des rides,
Elle l'a lu dans l'Express,
C'est vous dire si elle lit!
Putain ce qu'il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime!
Au quatrième, dans mon HLM,
Y'a celui que les voisins
Appellent "le communiste",
Même que ça lui plaît pas bien,
Y dit qu'il est trotskiste!
J'ai jamais bien pigé
La différence profonde,
Y pourrait m'expliquer
Mais ça prendrait des plombes.
Depuis sa pétition,
Y'a trois ans pour le Chili,
Tout l'immeuble le soupçonne
A chaque nouveau graffiti,
N'empêche que "Mort aux cons"
Dans la cage d'escalier,
C'est moi qui l'ai marqué,
C'est vous dire si j'ai raison!
Putain ce qu'il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime!
Pi y'a aussi, dans mon HLM,
Un nouveau romantique,
Un ancien combattant,
Un loubard, et un flic
Qui se balade en survêtement
Y fait chaque jour son jogging
Avec son berger allemand,
De la cave au parking,
C'est vachement enrichissant.
Quand j'en ai marre de ces braves gens
Je fais un saut au huitième
Pour construire un moment
Avec ma copine Germaine,
Un monde rempli d'enfants.
Et quand le jour se lève
On se quitte en y croyant,
C'est vous dire si on rêve!
Putain ce qu'il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime!