Mort Shuman
DANSONS Paroles: E.L. Moro, musique: Mort Shuman, 1976
Je ne sais quel rythme adopter
Pour cette rengaine démodée.
Au contact de votre épiderme,
Je pencherai pour le moderne.
J'ai envie de vous voir lubrique,
C'est une danse frénétique.
Puis je vous sens tout contre moi,
Je froisse votre jupe de soie.
Dansons, dansons, allons danser.
Dansons dans une guinguette sordide.
Dansons, et les lumières tamisées
Camoufleront trop bien vos rides.
L'orchestre fou est reparti.
Nous sommes cette fois réunis.
On tourne, on tourne, on est malade.
Quelle belle fanfaronnade!
Les musiciens sont à nouveau
Revenus sous le chapiteau.
Ils repartent encore de plus belle
Étant menés par l'escarcelle.
Dansons, dansons, soyons blafards.
Dansons jusqu'à l'épuisement.
Dansons, je vois la marque de vos fards.
C'est donc ça l'arc-en-ciel du temps.
Je ne sais plus me dominer.
Je suis un robot remonté.
Si nous mourions sur cette danse,
Nous sommes tous deux entrés en transe.
Dansons, dansons, nos corps s'affolent.
Dansons, c'est la dernière ronde.
Dansons, mais soudain sur le sol,
Je sens votre corps qui s'effondre.