C'était pas pour tes cahiers,
Pour lire des textes,
Que, le dimanche soir, je venais,
C'était prétexte.
C'était pour sentir le jazz,
En moi venant,
Quand tes genoux tu les croises,
De temps en temps.
Le plaisir est un secret
En période rose.
Dès qu'on sent qu'on se fait de l'effet,
On se cache des choses.
C'est pas pour que tu t'en ailles
Que je te disais:
"Tu peux foutre le camp, bye, bye.
Fiche moi la paix."
C'était pour que tu me dises: "Non
Je partirai pas.
Ma vie je veux la faire en long
Entre tes bras."
Les fâcheries ont des secrets
En période rose.
Dès qu'on sent qu'on se fait de l'effet,
On se cache des choses.
On se cache des choses.